Поделиться
В имени Бунина слышится что-то осеннее. Иван Бунин... Три "н" - как случайное прикосновение к струнам гитары, все лето простоявшей в углу.
Этой краткой жизни
вечным измененьем
Буду неустанно утешаться я, -
Этим ранним солнцем,
дымом над селеньем,
В алом парке листьев
медленным паденьем
И тобой, знакомая,
старая скамья.
Будущим поэтам,
для меня безвестным,
Бог оставит тайну -
память обо мне:
Стану их мечтами,
стану бестелесным,
Смерти недоступным, -
призраком чудесным
В этом парке алом,
в этой тишине.
Иван Бунин,
10 октября 1917 года.
Иван Алексеевич Бунин родился 140 лет назад, 22 октября 1870 года, в Воронеже, в доме N 3 по улице Большой Дворянской.
Октябрь вообще - бунинский месяц. Он и Нобелевскую премию в 1933 году получил в октябре.
"Вспоминается мне ранняя погожая осень". С этой простой, тихой фразы начинает Иван Бунин свой рассказ "Антоновские яблоки". Он появился в печати в октябре 1900 года, ровно 110 лет назад.
Садовники отправляют в город несколько возов с яблоками. Обоз снаряжается ночью, чтобы к утру поспеть на рынок. Обоз уезжает. Проходит день, привычные к работе люди не знают, чем занять руки, говорят то об одном, то о другом. Наступает снова ночь, белеет Млечный путь, где-то поезд идет.
"...Долго прислушиваемся и различаем дрожь в земле, дрожь переходит в шум, растет, и вот, как будто уже за самым садом, ускоренно выбивают шумный такт колеса: громыхая и стуча, несется поезд... ближе, ближе, все громче и сердитее... И вдруг начинает стихать, глохнуть, точно уходя в землю...
А черное небо чертят огнистыми полосками падающие звезды. Долго глядишь в его темно-синюю глубину, переполненную созвездиями, пока не поплывет земля под ногами. Тогда встрепенешься и, пряча руки в рукава, быстро побежишь по аллее к дому... Как холодно, росисто и как хорошо жить на свете!.."
Вспоминаются былые охоты давно разорившихся помещиков. Нетерпеливые борзые, усадьба какого-то Арсения Семеновича, дом под липами. В финале зимней ночью кто-то поет под гитару за окнами маленького флигеля:
Широки мои ворота растворял,
Белым снегом путь-дорогу
заметал...
Вот, собственно, и весь рассказ. Но отчего-то как осень - так он непременно вспоминается. Заслышишь у станции, как бабушки предлагают: "Антоновские яблоки..." И сразу захочется ощутить в ладонях холодок этих яблок. После этого и рассказ Бунина - словно и не литература, не произведение из школьной программы, а что-то куда более близкое, домашнее. Родной звук. Как они стучат друг о друга веселым стуком, антоновские яблоки...
В ту осень 1900 года Бунину работалось так радостно, как редко потом случалось. В тех его ранних рассказах - мелкопоместные дворяне, лавочники, мещане-садовники, рязанские косцы, странники... И все - жизнелюбы, доброхоты, певцы. И Бунин тогда не мучился, как закончить рассказ, а бросал перо на какой-нибудь простой, бодрой фразе, вроде: "Хорошо в полях!"
Так и видишь, как автор вскакивает из-за стола, выходит на крыльцо, седлает коня и скачет, не разбирая дороги... "Он счастлив. Чем? Только тем, что живет на свете, то есть совершает нечто самое непостижимое в мире..."
Однажды в детстве маленький Ваня Бунин, забравшись с друзьями на колокольню, прочитал на одном из колоколов "сильное и краткое веление: "Благовествуй земле радость велию..." Сквозь все окаянные дни, сквозь блеск славы и сумрак нищеты слышался ему этот благовест.
Кроме рассказов, осенью 1900 года Бунин написал целую книгу стихотворений. Среди них - "Листопад".
...Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь
в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает
в пестрый терем свой.
Сегодня на пустой поляне,
Среди широкого двора,
Воздушной паутины ткани
Блестят, как сеть из серебра.
Сегодня целый день играет
В дворе последний мотылек
И, точно белый лепесток,
На паутине замирает,
Пригретый солнечным теплом;
Сегодня так светло кругом,
Такое мертвое молчанье
В лесу и в синей вышине,
Что можно в этой тишине
Расслышать листика
шуршанье.
Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Стоит над солнечной поляной,
Завороженный тишиной...
Прости же, лес!
Прости, прощай,
День будет ласковый,
хороший,
И скоро мягкою порошей
Засеребрится мертвый край.
Как будут странны
в этот белый,
Пустынный и холодный день
И бор, и терем опустелый,
И крыши тихих деревень,
И небеса, и без границы
В них уходящие поля!..
Написать автору вы можете по адресу: dmitri.shevarov@yandex.ru